La trappola d'oro

Anche per quelle desolate terre del Nord, Bram Johnson era un essere straordinario. In primo

luogo, si trattava di una creatura confacente al mondo in cui viveva: pareva essere stato

creato dalla fatalità. Talvolta assomigliava a un uomo in possesso di sentimenti e tal’altra

sembrava un bruto col cuore d’un demonio. In alcune occasioni si poteva perfino supporre

che possedesse un’anima, che rimaneva nascosta nell’intimo delle foreste e delle solitudini

selvagge che l’avevano formato.

Era alto più d’un metro e ottanta, ed aveva una forza gigantesca, il viso largo, gli zigomi

sporgenti, le labbra grosse e il naso piatto. Ma quello che di lui colpiva, era il colore bianco

della sua pelle. Perfino i suoi capelli erano di un biondo rossiccio, aspri e ruvidi come la

criniera di un leone e i suoi occhi di un azzurro strano, quando si infuriava diventavano verdi

come quelli d’un gatto della foresta.

Bram non aveva nessun amico e per tutti era un mistero. Non rimaneva mai in un posto più a

lungo di quanto fosse necessario per scambiare in viveri le sue pellicce, e passavano dei mesi

o anche degli anni prima che si facesse rivedere in quel posto. Vagava senza riposo.

La polizia a cavallo del Royal North-West, le famose Giubbe Rosse, seguiva le sue tracce, e i

rapporti dei suoi informatori che periodicamente giungevano al Quartier Generale dicevano

laconicamente: “Abbiamo visto Bram e i suoi lupi diretti verso il nord”; “Bram e i suoi lupi sono

passati davanti al nostro bivacco...”.

Sempre “Bram e i suoi lupi ”.

Viviani