L'uccello che girava le viti del mondo

Lui, il protagonista di questo romanzo caleidoscopico e intrigante, è un giapponese di

oggi. Trent'anni, felicemente coniugato con una donna in carriera, nullafacente (o

bisognerebbe dire casalingo tutto fare?), il nostro, un tranquillo abitante di Tokyo, si trova

all'improvviso, anche se del tutto involontariamente, al centro di una rete intricata di

vicende passate e presenti più grandi di lui, che lo attirano in una spirale vorticosa di

avventure ed emozioni, incubi in bilico tra sonno e veglia, flashback.

Tutto prende il via da due episodi all'apparenza insignificanti: la scomparsa del gatto di

casa ed una misteriosa telefonata anonima. "Vorrei dieci minuti del tuo tempo", gli

sussurra una sensuale voce femminile, "vedrai che riusciremo ad intenderci

perfettamente". Attratto e respinto, sedotto e sgomento, trasformato suo malgrado in

detective freelance, l'uomo inizia un duplice viaggio, surreale e disorientato, nella

geografia della megalopoli giapponese e nei labirinti delle passioni amorose. Lungo il

percorso - via via ad attenderlo, metterlo nel sacco, illuminarlo - troverà i fantasmi del

passato di una nazione che non si è ancora riconciliata con la propria storia, le ombre

della guerra e del militarismo, il peso e/o la sicurezza della tradizione.

Muovendosi con spericolatezza e indemoniata agilità fra il registro leggero della commedia

metropolitana ed i toni gravi del romanzo storico, fra le minimalità di un cronista dei

sentimenti allevato a fumetti e televisione e la densità ed il pathos di uno strory seller

benjaminiano, Murakami ci dà un'immagine complessa e irresistibile del Giappone

contemporaneo. E i disagi, le idiosincrasie, le ossessioni, le smanie imitative di un popolo e

di una civiltà si riverberano su di noi, mettendo inesorabilmente a nudo le défaillances del

modello occidentale.

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