Strade morte

Western, fantascienza e fascinazioni gay trasformano un possente affresco tripartito in un

piccolo film, ammaliandoci con uno stile visionario che abbatte tutti i generi ed è ormai

diventato un classico della letteratura.

“Qualche volta i sentieri durano più delle strade”: così aveva sentenziato William Burroughs

ne Le città della notte rossa, primo capitolo di una “trilogia della tarda maturità” di cui fanno

parte anche Strade morte e Terre occidentali. E l’apertura di questo libro non deluderà chi ha

imparato ad amare le bizzarre creazioni del Padrino dei Beat: una classica sparatoria in stile

Vecchia Frontiera ci catapulta indietro nei decenni alle soglie del Novecento, testimoni

attoniti delle stralunate avventure di Kim Carsons — pistoiero sui generis che legge Rimbaud

— e dei suoi sodali impegnati a salvare la libertà della galassia. Tra eroi decadenti e

vagabondaggi nel tempo, Strade morte si svela come un rosario senza scampo in cui le

vicende dell’umanità si ripropongono sempre e in ogni epoca: cicliche, indecifrabili e lanciate

a folle velocità verso un destino beffardo finché “il cielo si oscura e si spegne”.

Cottogni