Mnemoblocco di stato

Un risveglio in uno squallido, ignoto appartamento. Una faccia di vecchio smunta, ignota,

riflessa in uno specchio. E non un ricordo, non un documento, non un filo a cui attaccarsi per

risalire alla propria identità. E poi la ragazza, un po' spaventata, che procura qualche logoro

indumento; la passeggiata nel parco, la panchina al sole, i colombi meccanici, la sonnolenza e

a un tratto la mano brusca del poliziotto sulla spalla, la sua voce rude. È vietato dormire

sulle panchine. E chi non ha documenti deve venire al commissariato. E chi non ricorda il suo

nome, deve inventarne uno, il primo che gli viene in mente. Ma la polizia fa presto a scoprire

le bugie dei vagabondi, e fa presto a sbatterli in cella. E allora non resta che chiudere gli

occhi e concentrarsi, concentrarsi disperatamente, per uscire da quei quattro muri. Uscire a

qualunque costo, in qualunque modo.

Tellini