Anastomos

Rodolfo Wilcock è stato un ospite singolare della nostra letteratura. Dopo aver pubblicato

già vari libri in Argentina, dove suoi amici e affini erano Borges, Bioy-Casares e Silvina

Ocampo, reinventò se stesso in una nuova lingua, l'italiano, della quale sarebbe diventato

in breve maestro e virtuoso, come narratore, poeta, traduttore. Ma quello che Wilcock

immetteva di inconsueto nella nostra letteratura (la disparata erudizione, poetica e

scientifica, il grottesco estremo, una eccentrica e asciutta saggezza, l'ironia ininterrotta)

è stato forse troppo sconcertante perché i suoi libri fossero accolti subito per ciò che

sono: quelli di uno dei maggiori scrittori italiani di questi anni. In qualche modo, Wilcock

rimaneva sempre «straniero». Ma i suoi lettori appassionati, in Italia e fuori (Parsifal, Lo

stereoscopio dei solitari e La sinagoga degli iconoclasti sono usciti recentemente, e a

breve distanza, in Francia presso Gallimard), crescono — e quello che all'Italia un po'

torpida di vent'anni fa sembrava oscura bizzarria si è rivelato essere semplicemente il

ceppo di una buona educazione letteraria, sui cui è cresciuta una folta vegetazione

fantastica. Il libro che qui pubblichiamo, l'ultimo di Wilcock, è appunto uno dei suoi più

felici e sfrenati viaggi nel fantastico, la ricognizione puntuale ed

esilarante-raccapricciante di un «piccolo mondo mostruoso», dove non troveremo Sirene e

Onocentauri, ma molti personaggi improbabili, che pure ci sembra di incontrare ogni

Cottogni